Åkte med halvåttatåget imorse. Det ljusnade mellan säter och avesta/krylbo. Väl framme lyckades jag åka pendelnsträckan mellan centralen och flempan fem gånger. Och hyacinterna hade börjat utan mig. Boktraven på strykbrädan ska bäras tillbaka till solna imorgon. Woolfs Mot fyren som ligger i pocket på bordet ska läsas till måndag om en vecka. Jag ser fram emot det.

Imorse när jag läste T S Eliots The waste land tänkte jag att ‘titta här, han skriver att ‘the grass is singing’, jag undrar om det är allmänt vedertaget eller om Lessing (som i sin frånvaro får nobelpris idag) gör ett tydligt/medvetet lån’. Nu har en senkvällsgoogling gett mig svaret, ur en uppsats på engelska, skriven av en holländsk student. Jo, det är ett lån. Tack informationssamhället, och godnatt!

PS. Jag läste Jerker Virdborgs mannen på Trinisla i helgen. Satt efter 2/3 vid köksbordet och förklarade för syster att jag tyckte om den för att den var märklig, men inte så märklig. Men sen läste jag vidare och då blev den så märklig, då fattade jag inte grejen längre. Jag försöker sluta vara tråkig realist, men det är svårt. Konstiga saker är så konstiga.